Un uomo anziano camminava in un bosco. Era il primo giorno d’estate, un tardo pomeriggio limpido e ventoso; il cielo si stagliava azzurro, e lungo il sentiero che correva in mezzo alle piante l’aria era fresca e profumata. L’uomo rifletteva sulla sua vita. Era stato un bambino infelice, solitario e malinconico; aveva avuto pochi amici, dato che spesso la sua compagnia risultava deprimente. Crescendo, non era cambiato: aveva trovato un impiego grigio, ed era vissuto per molti anni da solo. Ricordava che gli unici momenti piacevoli delle sue giornate erano quelli serali, quando, dopo essere rincasato dal lavoro, si sedeva in veranda a godere lo spettacolo incantato del tramonto, a guardare le fronde degli alberi accarezzate dalla brezza serotina, ad assaporare l’odore magico della natura che si prepara ad abbracciare la notte.
Un giorno, conobbe Michela, una bella donna bruna di circa quarant’anni, divorziata e senza figli. Lei vide in Gianni, questo era il nome dell’uomo, tutto quello che gli altri non avevano saputo scorgere: la profonda sensibilità, la bontà d’animo, l’amore per gli animali e per la natura. Si trattò del classico colpo di fulmine; si sposarono, e la vita di Gianni cambiò, diventando meravigliosa. Era un matrimonio perfetto, fra due persone molto simili, entrambe riservate, di carattere mite e dai gusti semplici, la lettura, le passeggiate, la scoperta quotidiana dei piccoli miracoli che, giorno dopo giorno, la vita offre a chi sa coglierli. Il volo di un uccello sullo sfondo immacolato del cielo, l’affettuosa compagnia di un cane, l’alito fragrante del vento.
Dieci anni dopo, Michela morì. Gianni rimase nuovamente solo: ma ora quella solitudine era peggiore, perché aveva conosciuto la felicità, per poi perderla per sempre. La sua esistenza si trasformò in un cammino grigio e triste, che lui nella sua mente paragonava al desolato sobborgo di una metropoli, confrontato a una verde vallata, incuneata fra dolci colline perennemente baciate dal sole.

Questi erano i pensieri che lo accompagnavano quel pomeriggio, mentre il tramonto dipingeva i colori più belli nel cielo e l’aria assumeva un sapore fragrante, che a lui rammentava il gelsomino. Fu allora che la vide. All’improvviso se la trovò davanti, come scaturita dal nulla. Gianni strabuzzò gli occhi. Per quanto da sempre amasse le fiabe, tuttavia sapeva che le streghe non esistevano. Così come non c’erano le fate, gli elfi o gli hobbit. Eppure, la splendida giovane che lo stava osservando da pochi passi era inequivocabilmente una figura magica, non soltanto per com’era vestita, ma anche per l’aura che emanava, e che quasi lui riusciva a intravedere. Era un’aura che trasmetteva bontà. E compassione. Completamente sconcertato, Gianni la fissò in silenzio. Non osava parlare, né muoversi, aveva quasi paura che un gesto affrettato, una mossa avventata, l’avrebbero fatta fuggire.
Poi lei parlò. Aveva una voce stupenda, simile alla melodia di un ruscello che corre fra i campi, o al suono della risacca in un mattino di primavera. “Oggi è il ventuno giugno”, disse, “e mi è consentito esaudire un tuo desiderio. Ma sbrigati ad esprimerlo, perché sono attesa da un bambino. E’ tanto infelice e io farò qualcosa per lui. Però, ora tocca a te!” Gianni non rispose subito. Era confuso. Frastornato. Gli sembrava di vivere un sogno, anche se nel profondo del suo cuore capiva invece che quello che stava accadendo era assolutamente reale. Lei gli sfiorò delicatamente un braccio. “Presto!”, lo incitò. “Altrimenti sarò costretta ad andare e tu perderai la tua opportunità.”
Stupendosi dell’assurdità della sua richiesta, Gianni disse:”Vorrei tanto rivedere Michela!” Lei gli rivolse un sorriso colmo di tenerezza, quindi annuì. Un istante dopo era scomparsa. Quella notte, Gianni andò a coricarsi verso le undici. Prima di addormentarsi, rivisse lo straordinario incontro nel bosco, convincendosi definitivamente che si era trattata di un’allucinazione.
Il mattino dopo non si svegliò.

Roma, anno 1625

Anna si raggomitolò su se stessa. Un vento gelido proveniva dall’unica finestra della stanza, ma non era quello a farla rabbrividire. Era il freddo che aveva nel cuore il suo nemico peggiore.

Dicevano che era pazza e che doveva vivere rinchiusa in quel castello. Menzogne. L’unica pazzia che aveva commesso nella vita era stata amare ed essere amata. Ed era una pazzia che avrebbe commesso ancora, non una, ma cento volte. Il suo peccato era stato concedersi a un uomo che non fosse suo marito, un uomo dagli occhi grandi e scuri che con un solo sguardo sapeva penetrarle l’anima. L’aveva visto la prima volta a un ballo e da allora la sua immagine l’aveva tormentata per il resto dei suoi giorni. Era bello. Molto. Ma, oltre a questo, possedeva una sorta di magnetismo, qualcosa che l’attraeva e da cui non poteva fuggire. Non era stata sua intenzione essere infedele; semplicemente non aveva avuto altra scelta. Era stata una necessità del cuore unirsi a lui in quella notte di primavera. Ricordava i suoi timori di essere scoperta, in quel frangente, e, al tempo stesso, la bramosia di essere sua, almeno per una volta. I gesti lenti e impacciati, lui che le sfilava la veste e la copriva di baci. Le sembrava di sentire ancora sulla pelle le labbra del suo amante, il suo alito caldo su di lei ed il vortice di sensazioni che aveva provato. Poi quell’improvvisa irruzione nella stanza. Qualcuno li aveva traditi e il loro destino si era compiuto. Suo marito lo aveva barbaramente ucciso innanzi ai suoi occhi e poi aveva rinchiuso lei nella torre del castello. Le faceva male persino ricordare. Quando la lama gli aveva trafitto il cuore le era sembrato che fosse il suo cuore ad andare in frantumi. E, da allora, aveva vissuto ogni giorno nel rimorso di essere stata la causa della sua morte. Chiuse gli occhi. Era stanca ed il suo unico desiderio era lasciarsi morire per potersi riunire a lui.

Roma, anno 2007

Lucia fu attratta da quel quadro non appena l’ebbe visto. Era in visita al castello in compagnia di un gruppo di amici; gli altri erano chiassosi e divertiti, mandavano messaggini coi cellulari e ridevano forte. Ma lei si era ammutolita di fronte a quel quadro. Sembrava che gli occhi di quella giovane donna volessero dirle qualcosa. All’improvviso un alito di vento sembrò sfiorarle una guancia. No, non era il vento. Non vi erano finestre in quella stanza e la porta era chiusa, non poteva essere entrato uno spiffero. Era un respiro, ora lo sentiva bene. Un respiro che all’improvviso si era trasformato in un gemito. Lucia rabbrividì. Non era stato nessuno del gruppo e unicamente lei poteva sentirlo. Solo in seguito scoprì che la donna del ritratto era stata imprigionata dal marito in quel castello per essergli stata infedele e che, tra quelle mura era morta.

Era dicembre. La laguna aveva un aspetto spettrale, marcia di malinconia e agitata dai fantasmi dei ricordi. Si era rifugiato in un antico palazzo protetto da una vegetazione pletorica. Era esaurito. Aveva smesso di lavorare, di scrivere, di amare, di uscire. Aveva combattuto tante battaglie personali contro l’invidia e il bigottismo. Era un vincente sociale, un uomo di successo, ma un perdente sentimentale. Questo non lo poteva accettare. Lei se ne era andata una mattina in cui Venezia era fasciata da una luce sfatta che aveva il sapore della decadenza. Era sparita verso il sole tropicale dopo un coito che non avrebbe mai dimenticato. Rivedeva come in un film muto l’immagine di lei che ansimava sul letto sfatto.. le lenzuola di lino che si accartocciavano sotto il peso dei corpi. Era giugno. Era caldo. Lei era bella e sensuale. Bionda e fredda. Dolce e crudele, affascinante angelo puttana, madonna non timorata. Santa votata all’inferno. Lei era tutto quello che aveva desiderato. In quei mesi di passione gli aveva succhiato cervello uccello e dieci anni di vita… aveva avuto altre donne dopo, ma non era la stessa cosa. Era mezzanotte. Una nebbia allucinante e diabolica si levava per le calli e divorava la laguna come in un girone infernale. Appoggiò la bocca alla finestra e con forza le mani. Pronunciò il suo nome, disperato. Il suo profumo si sparse nell’aria. Delicato e intenso profumo di donna. Urlò il suo nome. Sentì dei passi leggeri, la porta si aprì. Guardò la donna. Le fece cenno con la testa. Era una professionista. L’aveva pagata apposta. Un solo e unico bang ed era morto.

Strade

Girava

Vincent

strisciando inquieto

su questi ciottoli

i piedi

in cerca di una carezza sull'anima.

Dondolandosi.

Dal suo mondo di dolorosi pensieri impalpabili

filtrava realtà

Le sue mani

immagini 

avrebbero riproposto.

Colori

Segni.

Maurice

 una casa Rosa  

 data all'eternità.

Visi dipinti da tutto il mondo in tutto il mondo

in una piazza.

Edgar ne fa danzare un'altra

su un sogno

non sognato.

Corpi a spicchi per dare la vita

ad una verità.

Pablo.

Strade

che ci uniscono nello spazio.

Involontarie cancellano Tempo.

E incontro Édouard

e Jacob Camille.

Così Montmartre. 

FIABILANDIA

La bambina, una cascata di boccoli d’oro su di un viso d’angelo, si avvicinò in punta di piedi alla madre.
«Mamma… cos’è la Realtà?»
«Cosa fai in piedi ancora a quest’ora, Emmie?»
«Cos’è la Realtà? Dimmelo, dai».
«Chi te ne ha parlato?»
«Gli animali del bosco».
La madre si riempì gli occhi del tramonto dai mille colori che illuminavano Fiabilandia, poi disse: «so che la Realtà non è piacevole ed è molto diversa da quello che c’è qui. Tu per esempio non saresti così dolce, né io così giovane e questa stessa casa non sarebbe di marzapane».
«Però avrei pur sempre la mia nuvoletta su cui dormire…»
«No, neppure quella».
«E gli uccellini con cui parlare?»
«Neppure. Niente nuvoletta, né Fatina Nelly, né Riccio Parlante. Poi ci sono le malattie, la morte, il Male».
«Ma anche qui nelle favole ci sono gli orchi e la Matrigna cattiva…»
«Sì, però servono solo per far trionfare il bene. Noi alla fine siamo sempre tutti felici e contenti, non è vero, piccolina mia?»
La bambina l’abbracciò forte. «Certo, è così. È meglio vivere qui, con te che sei la mamma più bella del mondo».
«Adesso vai a dormire, però» le sussurrò dandole un finto scappellotto sulla tutina rosa confetto. «Sennò ti si raffredda la tua nuvoletta».
La donna la vide trotterellare via, chiuse gli occhi su quel tramonto da pittore impazzito. I colori la inebriarono di profumi e di suoni. Poi li riaprì.
‘Un altro maledetto sogno’ fece scuotendo la testa. Si sentì daccapo i dolori alle gambe e al collo, gli anni addosso di disperata solitudine. Guardò il flacone sul comodino. ‘Devo diminuire la dose. È troppo forte’ ammise a bassa voce pur sapendo che non lo avrebbe fatto. Poi si arrese alla sua stanchezza e chiuse di nuovo le palpebre per ritrovare da qualche parte nella mente quella bambina che non aveva mai avuto.

Il post è firmato da me solo per motivi tecnici. L'autore è Briciolanellatte.

TU

ll percorso è questo.

Ho mille motivi per starti lontano e mille parole per dirti "no". E qualche volta penso anche di essermi stancato, che possa incontrarti come incontro la circolare, mentre sonnecchio, mentre vado al lavoro, al mattino. 

Ma per quanto stufo e stanco possa essere, per quanto capisca che le mie parole con te siano fin troppo scontate, e anche le tue con me, e insomma che tutte le apparenze possano condannarci, c'è di te che, quando tutte le parole cessano ed anche le apparenze, ti guardo come se io guardassi me.

Come se guardassi il mio diario, o una certa antica intimità che nascondermi non posso.

Suoni musica che non conosci, e la suoni di un bene. Suoni quella musica, e non sai come.

Ecco. La tua pelle appiccicata alla mia.