IL RE DELLA FORESTA

Di tacchini ce n'era una infinità. Dei tacchini l'unica cosa che si rimarcava era questa, che li trovavi un po' dapertutto. Pioveva e loro lì, a zampettare nella fanghiglia. Al sole forte, quando normalmente avresti preferito il fresco di uno scavo nella terra sotto un cespuglio, se ne stavano a guardare di sbieco il paesaggio tremolante d'afa, o il sole stesso, nel bel mezzo delle rocce dove il caldo pareva infuocarsi. Che fosse un bene o un male, questa specie di atttitudine, nessuno allora avrebbe potuto dirlo, anche se, come sempre, le opinioni c'erano tutte.

Non era un brutto posto la foresta. Quando te la potevi godere era impagabile. Tutti quei colori, quei profumi. Mi ricordo certe sere. Capitava che salivi su un ramo, magari per caso non eri stanco. Trovavi un sedile comodo all'incrocio dei rami e poi, in mezzo alle foglie, s'apriva uno squarcio sul grande e scuro blu del cielo, che avresti detto  messo lì solo per te. Magari era uno squarcio così bello da sembrare un quadro, un quadro che respirava, si sentiva quel poco  di vento che ti accarezzava, ti solleticava. Anche il cuore pareva acquietarsi.

Beh, poi c'erano i tassi, tutti avrebbero voluto essere tassi. Potevano mangiare di tutto - non è che dovevano mangiare per forza o semi o carne o lattuga - e solitamente lo facevano. Qualcuno li aveva visti mangiare carogne, sebbene fosse difficile osservarli, essendo molto schivi. C'erano topi, volpi, istrici. Lo ripeto, erano i tacchini quelli che si vedevano di solito, però c'erano anche altre razze. I topi, per esempio, avevano il cervello fino. Però stavano perlopiù rintanati. Dicevano che il mondo puzzava abbastanza, lontano dai loro buchi.   

E un giorno arrivò Pick. Pick era un tacchino, neanche tanto grande. Qualcuno dice che ci fosse qualcosa nel nome. Infatti, a forza di nominarlo, Pick, Pick, Pick, veniva in mente che fosse un suono quasi magico, specialmente per quello che successe dopo. Ebbè, dopo che Pick divenne quel che divenne, bastava dire Pick e si rizzava il pelo a tutti. Molti vedevano in lui un modo diverso di mettere le zampe a terra. C'è chi diceva che avesse dei nervi in più.

Pick divenne un capo. Il capo dei tacchini. Prima pensavo di avere paura di Pick perchè era speciale. Quando è finita, ho capito che lo pensavo speciale solo perchè avevo paura di lui. A dispetto di quello che mi ripeteva la testa, però, per un bel pezzo il mio corpo ha continuato a intimorirsi, se sentiva quel nome. Dopo ho anche capito che la stella di Pick brillava di riflesso. Più tacchini c'erano nel codazzo di Pick e più uno si sentiva intimorito da Pick e non dal codazzo, che invece era la cosa più importante. I tacchini erano tanti, non erano schizzinosi e godevano nel fare codazzo. E quando Pick li portò a bere sangue ci andarono. Pick divenne il re della foresta. 

Una volta uno dei tacchini - lì per lì m'ero convinto d'aver sognato - s'era buttato su Pick. Non gli era arrivato abbastanza vicino; era stato finito a beccate e portato via. Non si seppe null'altro di lui e lo dimenticammo.   

Poi è finita, com'era cominciata. Prima gli ha detto bene, poi male, a Pick. Tanti vogliono essere un capo, ma non c'è pera che diventi mela, se alle stelle non piace. I tassi sono grassi come prima, forse addirittura più di prima. I topi sono nei loro buchi. I tacchini sono tornati sotto il sole. Eh già. C'è anche questo. Che è difficile far finire i tacchini sulle braci. A meno che qualcuno non ce li porti, in fila, uno appresso all'altro.

Il Grande Salto

Non puoi farlo! Non credere che basti sempre la volontà! Dove li metti i mezzi, le possibilità, le disponibilità, le capacità?

Non riuscirai a vedere nemmeno un bordo del tuo sogno materializzarsi dal fumoso tratto in cui ora esiste. Lascialo lì, magari saprà introdursi in altri mattoni più solidi, stabili, possibili. Ed avrà una vita.

Ora no, non è tempo.

Non puoi farcela.

Ogni cosa al suo tempo. Volere è potere hanno lo stesso rapporto di mare e sabbia. Coesistono in un quadro meraviglioso, il primo crea l'altro. Ma, a volte, capita che ci siano solo rocce. Il panorama può essere ugualmente affascinante, ma è più subdolamente pericoloso, più inavvicinabile.

Stai attento! Ripensaci!

Ma non le diede retta.

E per qualche istante almeno, volò.

 

Una vecchia arcigna con un grande naso aquilino, piena di rughe scavate sul viso, mi guarda con aria di rimprovero, è bassa e ha gli occhi umidi velati di bianco, ha un neo sporgente proprio sulla punta del naso e una collana di perle nere al collo lungo e cadente, ansima e rantola rancori assopiti, della sua bocca vedo solo una cavità scura, i denti sono piccolissimi limati dal digrignare notturno. Ha un mantello nero di velluto che le nasconde tutto il corpo, solo in un punto fuoriescono le mani dalle dita tozze e inanellate da gingilli barocchi. Si muove lentamente e il suo volto non cambia espressione, è una maschera sporca di rancore e risentimento, la sua anima è impenetrabile, il suo cuore raggrinzito e atrofizzato. I capelli candidi sono raccolti dietro, in una crocchia appuntata da un fermaglio rosso scuro che brilla. La stanza dove mi trovo ha i pavimenti in marmo verde a scacchi bianchi. Le pareti sono coperte da tappezzeria consumata che raffigura paesaggi fiabeschi, rovine di castelli, laghi avvolti nella nebbia, navi in tempesta. Vicino a me una vecchia poltrona damascata con passamaneria dorata e ricamata, appoggiati allo schienale alcuni cuscini colorati di verde, smeraldo, giallo di Napoli, blu oltremare, tutto sembra essere lì da tempo immemorabile, il soffitto a cassettoni è dipinto con una sequenza di segni zodiacali. Le tende sono di un velluto spesso e lavorato, raccolte da cordoni con fiocchi attorcigliati su se stessi. C’è un odore di talco e di aria stantia, quello che si sente nelle stive delle navi. La porta in mogano scuro e lavorata a bassorilievo è aperta e da su una piccola sala d’attesa dove al centro vedo un tavolo rotondo con il piano in marmo rosso.Sul tavolo c’è una chiave che si riflette in un veccchio specchio fumè. Vicino alla chiave un piccolo cofanetto racchiude un carillion che suona un motivo opalescente, magico. Il motivo è il solo suono che sento, è ripetitivo, meccanico, perpetuo. La vecchia si gira, apre lentamente la finestra, l’aria fredda mi invade il viso, fuori nell’oscurità vedo le luci fioche di un lontano villaggio, la luna avvolta nelle nuvole emana un bagliore sfocato. Si sente un treno passare, l’orologio a pendolo rintocca le dieci e si mescola al suono in lontananza del carillion. La vecchia alza le braccia e il suo mantello si trasforma in due grandi ali nere, poi il vento la alza nell’aria e planando nell’oscurità vola via.

IL MONDO FATATO DI PLASTICA

 

"Rendimi perfetta o mia beata bambola di plastica. Tu che non hai difetti,tu che non invecchierai mai e per l'eternità incanterai per le tue tette perfette che sfidano le leggi della gravità. Tu che non hai problemi di soldi, ma vivi nella modaiola villa malibù, hai persino un camper completamente rosa,una carrozza trainata da cavalli bianchi,una barca,una vespa,bambini che nascono già grandi,abiti appropriati per ogni occasione. Tu che hai tutto quello che il mondo di plastica possa offrire. Tu oh mio santo modello di immacolata armonia dei sensi. Tu che non hai cuore, ma solo gomma, non soffrirai mai per amore perchè Ken non ti tradirà mai con nessun'altra bambola perchè tu sei la più bella. L'unica, la magnifica,quella che tutti vogliono e non solo a natale" disse la bambina piccola e grassa spogliando Barbi e di seguito ken,facendoli adagiare vicino  e con rabbia feroce sbattere una sopra l'altro

"Cosi' si fa l'amore" pensò la bambina piccola e grassa,ricordando quello che aveva visto fare dalla sua cara mammina- perfetta- ricca-ubriaca con i suoi amici del branch."Una volta erano persino in quattro a giocare a fare l'amore,fra i quattro c'era anche il preside della mia scuola e il papà di Sara la mia compagna di banco" disse sospirando,quasi con invidia. La bambina piccola e grassa chiuse gli occhi. Con le mani giunte continuò a pregare la sua adorata barbie.

Pregò invocando la supplica a lei tanto più cara, da grande sperava e voleva incontrare anche lei un ken di carne e muscoli,tanto ricco da poterle regalare delle tette belle come le sue,un mento nuovo,una bocca nuova,la liposuzione, degli zigomi nuovi e magari anche una ricostruzione dell'imene, dato che tanto quella zona del corpo (che la sua cara mammina -perfetta-ricca-ubriaca le aveva spiegato che avrebbe dovuto utilizzare al più presto per entrare nel mondo delle favole) si era tanto mobilitato nella ricerca del ken perfetto,della villa perfetta, della macchina cabrio che avrebbe scambiato con il camper e la carrozza, tanto lei avrebbe viaggiato con l'aereo privato. In cambio aveva deciso di rinunciare al cuore ,tanto anche barbie era senza, cosi' comene era priva la sua cara mammina-perfetta-ricca-ubriaca,a cosa mai poteva servire? Quale scalpore esagerato per una minuscola parte del corpo insignificante. La notte arrivò, ma nella stanza della bambina non si spensero le luci e i sogni rimasero sospesi nel mondo fatato della plastica perfetta.

 

Piero pensava di farcela a oltrepassare l’incrocio, ma l'occhio giallo del semaforo, spalancatosi su di lui all’improvviso, lo convinse a frenare. L’area era video sorvegliata e di multe ne aveva già prese abbastanza. Fissò il rosso tamburellando sul volante: andava di fretta, come sempre. Davanti a lui i pedoni camminavano sulle strisce al rallentatore e questo acuiva il suo malumore. Poi il semaforo si spense del tutto. Piero lo guardò in modo interrogativo e, come lui, tutti quelli che aspettavano il via libera. Nessuno però si mosse, né nell’uno né nell’altro senso di marcia. Fu lo spaesamento generale, senza più quella regola su cui contare. Passarono altri secondi quindi il semaforo si mise a proiettare luce blu. Al posto del verde un profondo sognante color blu. Piero, anziché muoversi, uscì dalla macchina. Il conducente della vettura che lo seguiva si mise a suonare il clacson fino a quando, vedendo anche lui quell’inusuale colore, scese a sua volta, imitato da tanti altri. Il semaforo dava davvero luce blu. Un colore intenso come il cielo di alta quota o la profondità di un oceano ricco di pesci. Se ne stettero così, a bocca aperta, mentre la fila di macchine dietro di loro si allungava. Si era fatto un silenzio di pietra, per quell’ora, tanto che si sentiva il leggero brusio aleggiare tra gli astanti che non rimasero delusi. Dopo il verde scattò infatti il rosa, di un dolcissimo, tenero color pastello. «Ma è rosa!» esclamò uno indicando la luce come un bambino avrebbe potuto fare con un palloncino. «Sì, e prima era blu» fece un altro incredulo. Ma lo stupore era contagioso ed altri additarono quel colore lezioso, ridendo e scherzando, tirandosi per la maglia e chiamandosi l'un l'altro entusiasti. Quindi fu il turno del viola, come quello dei giaggioli a calendimaggio e poi del metallico verde di cui solo le foglie di ulivo si sanno vestire. E in rapida successione diversi altri colori imprevedibili in un caleidoscopio variopinto da far invidia a un arcobaleno. Un vigile urbano, intervenuto per ripristinare la circolazione, si avvicinò alla scatola dei comandi. In un punto era rotta e ne mancava un pezzo. Appena l’aprì si levò veloce una rondine che, spinta da un sospiro di vento, subito volò in alto. Tutti avevano ancora il naso per aria, per seguirla mentre rigava il cielo con il suo acuto stridio, quando il semaforo proiettò luce verde e il traffico lentamente scivolò via.